L’eau s’exhale de l’antre du cerbère, Au bout de leurs lèvres se crève un peu de mystère S’éthèrent, amères, des complaintes éphémères. Chaque étreinte dépose un arrière goût de mort Sonder la Sphère De l’impudeur. Sonder la Sphère Qui enivre. Sabrer...
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